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Show me the way ft. Thorolf
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Terminé #1le 02.04.19 23:27
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Make me bleed or make me stop, make me believe in god. What is wrong and what is right, show me the way, show me the way.

Show me the way.

Du bord de ses lèvres violacées, il souffla un nuage immaculé, s'élevant et s'éparpillant au passage d'une brise glacée. Lentement, ses paupières papillonnèrent et il posa ses mains sur la porte vitrée, ignorant les traces écarlates dont il l'avait marqué, du bout de ses doigts écorchés.

Il s'engouffrait dans le bâtiment.
Où le silence était inhabituel.

Son corps retomba dans une chaise qui plia sous la brutalité de l'impact, le dos appuyé contre un dossier qui s'arquait sous son poids. Ses poumons se vidèrent dans un soupir, crispant et décrispant ses mains que le froid avait anesthésié. Qu'il haïssait l'hiver.

Celui-ci, moins que les autres. Il s'était amusé, durant cette fin d'année. Il se souvenait des sourires qu'il avait étiré, des éclats de rire qu'il avait lâché, puis des nombreuses moues de l'adolescent qu'il avait accompagné durant sa chasse aux nouvelles chaussures, secrètement heureux d'avoir égaré les dernières. Thorolf, c'était son nom. Atreus était son deuxième.

Sur ses lèvres pâles, l'ombre d'un sourire se dissipa lorsqu'une goutte de sang s'écoula sur le pied de la chaise, lentement.

À sa surface, il se voyait.
Le reflet d'une bête.

Ses bras se resserrèrent sur ses côtes, la gorge serrée et les épaules lourdes lorsqu'il se rappelait de cette rage infernale, lorsqu'il revoyait ce corps éclaté contre le bitume, lorsqu'il réalisait qu'il avait cherché sa tombée en poussière, plus que la sienne.

Tuer.

Ce mot tournait dans sa tête, si vite qu'il en était malade. Lui qui avait toujours rêvé de devenir un exemple, un héros pour ceux qui partageaient cette foutue destinée, voilà qu'il venait d'entendre les derniers morceaux de ses espoirs se craquelaient, au coeur de sa propre paume.

Pathétique.
C'était tout ce qu'il était.

Il renifla le sang qui s'écoulait de son nez jusqu'au bord de ses lèvres et de son menton, ravalant le mucus rougeâtre au fond de son œsophage, sec et douloureux. Les yeux vissés sur le carrelage aux lignes troubles, la capuche enfoncée sur la tête et le coeur battant dans les tempes.

Putain, qu'il haïssait l'hiver.
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Thorolf Auðunarson
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Terminé #2le 05.04.19 19:45
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The crazy days, city lights

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Sous le ciel étoilé, ses pas se perdaient et son corps s'éclairait sous chaque passage d'un lampadaire. Derrière lui, il traînait avec peine un sac de sport, qui contenait simplement des vêtements. Ses mains étaient recouvertes en partie par ce qui semblait être un pull en laine et s'accrochaient fortement à la lanière, celle-ci rougissant légèrement la peau de ses deux petits membres. Chacun de ses souffles s'accompagnaient d'un nuage de buée, le froid était le meilleur ami du viking, lui qui n'était vêtu que d'un long manteau et d'une écharpe où son nez s'y cachait. Ce fut après un petit temps de marche que son regard put enfin apercevoir l'endroit qu'il rejoignait avec hâte.
Guidé par son corps, il pénétrait dans l'immense bâtiment que beaucoup de morts appellent l' « Agence », un terme plutôt étrange quand on y pense. Rapidement, la chaleur ambiante fit rougir ses joues et lui arracha une grimace, la douleur dans ses mains se ravivant. Ses yeux avaient manqués un détail, mais ils ne manquèrent pas le second. Non loin de l'entrée, sur une chaise, une personne était assise. Si au départ sa présence ne l'intéressait pas, ce fut un reniflement qui attira un peu plus son attention. Sa curiosité piquée, il se mit à approcher pour découvrir un peu plus, pour faire disparaître ce mystère qui semblait entourer ce fantôme.

Ses pupilles bleutées virent alors ce sang, ce qui semblait être des blessures et surtout, quelques mèches verdâtres. Pour avoir passé une journée entière avec lui, Thorolf savait qu'il ne se trompait pas, cette carrure et ces cheveux étaient les siens. C'était ce jeune garçon dont le nom était devenu un rêve, un soupire, un murmure. « Elijah » … Il l'avait tellement prononcé, tellement répété et dit, que ce soit dans sa tête ou dans cet immense magasin ; il ne pouvait pas l'oublier. En le voyant ainsi, il avait l'impression de le revoir comme au premier jour, une bête sauvage. Sur son visage caché, il ne voyait plus ce sourire si agaçant qu'il avait abhorré le jour de leur petite sortie shopping. Ses yeux pétillants, émeraudes, si vivant, il ne les voyait pas et il avait l'impression qu'il n'allait pas les voir. Pourtant …
Lentement, il s'était approché. Doucement, il avait tendu la main. Délicatement, il l'avait posé sur ce qui était à sa portée. Confus, il avait ouvert la bouche pour prononcer ce nom, ce nom qu'il voulait s'interdire. Il ouvrait la boîte de Pandore …

« Elijah ? »

Son propre souffle le faisait frissonner, son propre désire lui faisait peur … Pourquoi continuait-il à être attiré par ce qui pourrait être sa perte ? Une personne aussi violente, aussi étrange, ne devrait pas l'attirer. Insecte insignifiant, tu cours, tu voles, vers cette lumière qui t'attire et … Tu te brûles.

« What are you doing here ? It's late ... »

Ses mots sortent à nouveau de sa bouche … L'inquiétude avait déformé les traits de son visage et sa main posée plus tôt cherchait à rejoindre ce visage, il voulait sentir à nouveau sous ses doigts cette peau si chaude.
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Terminé #3le 06.04.19 16:22
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Make me bleed or make me stop, make me believe in god. What is wrong and what is right, show me the way, show me the way.

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Deux pieds troublèrent la perfection des lignes du carrelage, comme cette voix qui, auparavant, avait troublé celle du cercle vicieux où il était prisonnier. Il reconnaissait cette voix, aussi bien qu'il reconnaissait cette petite main qui s'était posée sur son épaule.

Doucement, celles-ci s’affaissèrent et son torse se souleva dans une longue inspiration, comme s'il s'était arrêté de respirer. Si autrefois, la netteté de son anglais l'aurait égayé, ce soir, elle manqua de le briser.

À la caresse de ses doigts sur l'une de ses joues, brûlantes de froid, sa tête se nicha au creux de sa paume et un soupir s'échappa de la barrière de ses lèvres, silencieux.

« Ce serait plutôt à moi de poser la question... » Sa voix était cassée, comme si des roches s'entrechoquaient au fond de sa gorge, mais son timbre était doux, presque calme. « Les rues sont pas sûres, la nuit. »

Ses yeux se relevèrent.
Les paupières bordées de rouge.

Son regard se baladait sur son visage, tordu d'angoisse, jusqu'à rejoindre ses prunelles bleutées, cachés derrière des verres transparents. Ces découvertes apportèrent un peu de surprise à ses traits fatigués, ravivant l'étincelle de ses yeux aux commissures rougeoyantes.

Pourquoi il s'inquiétait.
Il devrait le détester.

« Fais pas cette tête. » Lui-même ne croyait pas en ce qu'il disait, la lourdeur de ses vêtements collants, parsemés d'auréoles de sang, lui rappelait qu'il avait mal, mais il s'en fichait bien. « C'est rien. »

Depuis le temps, il s'était accommodé à cette odeur ferreuse, qui contrastait tellement avec celle de l'enfant.
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Terminé #4le 06.04.19 16:47

The crazy days, city lights

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Sa main avait réussi à atteindre son but, cette joue tendue qui se nichait au creux de sa paume de main, beaucoup trop petite pour la contenir, mais ce n'était pas grave. Du bout de ses doigts, il pouvait sentir encore une fois la douceur de cette peau, sauf que cette fois-ci, sa chaleur était absente. Par delà le verre de ses lunettes, son regard croisait enfin le sien, sondant ses pupilles émeraudes, il cherchait à comprendre ce qu'il lui était arrivé. Ses mots lui étaient parvenus, il les avait entendu et il s'en vexait. D'une inspiration, il gonflait ses petites joues pour montrer sa désapprobation, et avant même qu'il ne puisse le réprimander, il reprit la parole.
Etonné par celle-ci, sa main quitta sa joue pour venir se poser sur la sienne, espérant obtenir la réponse à sa question intérieure : « Pourquoi fais-je cette tête ? Pour suis-je inquiet ? » Il ne le savait pas, il ne le comprenait pas et il ne voyait même pas. Instinctivement, son corps avait réagi avant sa propre pensée. Que lui arrivait-il ? D'un mouvement de tête, il chassait chacune de ses interrogations pour se concentrer à nouveau sur l'intéresser, n'ayant pas oublié ses premiers mots.

« Je ne suis pas un enfant et j'ai vécu assez longtemps pour faire ce que je  veux la nuit. »

De haut en bas, son regard se mit à le scruter, observant chaque détail, analysant ce qui était possible d'analyser. Il ne trouvait qu'une seule réponse à tout ça … Dans un froncement de sourcil, Thorolf relevait la tête pour croiser à nouveau son regard, sauf que ses pupilles bleutés se teintaient d'une colère, bien différente de celle d'avant.

« Tu t'es battu avec qui cette fois-ci ? Que t'a-t-il fait pour que tu finisses ainsi ? Dit moi. »

Le ton employé jusqu'ici avait été si calme, si doux et maintenant, il laissait place à une voix plus rauque, légèrement enroué à cause du froid et de l'effort qu'il avait fournis dans la nuit. Si ses joues rougis plutôt par le contact du froid et du chaud n'y paraissaient plus, son corps habituellement froid était encore chaud et certains détails le trahissaient ; ses cheveux plaqués contre son front étaient mouillés.
Sa main quittait sa joue pour se plonger dans sa poche et dans un mouvement plutôt brusque, il en sortit un mouchoir en tissu. Celui-ci était aussi blanc que les premières neiges et il portait ses initiales. Il sentait encore l'odeur de la lessive, fraîchement lavé, il n'avait pas encore servi. Le lémure le tendait à l'attention de l'autre, fuyant cette fois-ci son regard dans une gêne peu commune. Sa main insistait pour qu'il le prenne, et elle était même prêt à lui coller le mouchoir dans la figure s'il ne le prenait pas.
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Heurté par l'étonnement du garçon, il avait quitté ses prunelles bleutées pour retrouver la blancheur du carrelage, cachant l'humidité de ses yeux derrière le papillonnement de ses paupières. Pourquoi ça le blessait, se demandait-il. Avec toutes les personnes qui souhaitaient sa disparition, ça ne devrait plus.

Et pourtant.

C'est avec la gorge nouée qu'il écoutait ses réponses et ses questions, reposant quelques regards furtifs sur son visage et croisant ce regard colérique, qui tranchait avec le sien, presque choqué.

Ce n'était pas ; qu'est-ce que tu as fait, c'était ; qu'est-ce qu'il t'a fait. Un insignifiant détail qui avait toute son importance aux yeux du sauvageon, dont les lèvres tremblèrent, serrant les dents pour retenir les sanglots qui obstruaient sa gorge. Il n'allait pas se briser, pas vrai ? Pas aussi lamentablement.

Alors il se cachait derrière ce mouchoir immaculé qui ne le sera bientôt plus, qu'il avait doucement saisi en frôlant les doigts de l'enfant, si tendres.

« Il s'est défendu... C'est tout. » Les mots s'étouffèrent dans le tissu, qui recueillait son maquillage sanguinolent. « Merci. »

Son regard s'arrêta sur les mèches trempées contre le front de l'enfant, curieux et inquiet par cette anomalie. Délicatement, sa deuxième main arriva à son niveau et écarta quelques cheveux, observant la pellicule d'humidité sur sa peau.

« Tu transpires. Ça va ? » Instinctivement, ses yeux dérivèrent vers le gros sac qui traînait à ses pieds, déduisant quelque chose qui le surprenait lui-même. « Tu faisais du sport ? »

Il n'avait pas répondu à toutes ses questions et voilà qu'il en posait d'autres. Une manière peu discrète de changer de sujet, mais il ne pouvait plus, ne voulait plus voir ces images qui lui donnaient la nausée, faisaient monter la marée derrière ses paupières.

Preuves de sa nature malsaine.
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Même si le contact était infime, presque inexistant, il avait réussi à créer un frisson ; un long frisson qui parcourait son corps, de haut en bas, le faisant alors récupérer sa main aussi vite qu'il le pouvait. Son autre main recueillit dans une étreinte la fuyante, celle-ci sentait toujours la chaleur dégagée par le corps de l'autre fantôme. Chacune de ses réactions était insensées, improbables, ridicules … À chacune d'elles, il se posait toujours plus de question, à chaque battement de son cœur, il avait envie de fuir. Fuir très loin … Il voulait oublier ce prénom qui lui brûlait les lèvres.
Son regard se relevait, il l'observait, ils s'observaient. Que lui avait-il fait ? Thorolf le savait, c'est une bête sauvage, il est dangereux et il risque de le blesser, comme il l'a déjà fait. Qu'est-il advenu de ce fantôme qui s'est « défendu » ? Les dires de l'anglais étaient flous, bien trop vagues pour que le Scandinave arrive à comprendre la situation. Sa situation était bien trop grave pour que ce soit une simple bagarre de rue, une simple défense. Pourtant, l'autre fuyait le sujet.

Dans un sursaut, il quittait ses pensées pour retrouver ses yeux émeraude. Il sentait contre son front cette chaleur, celle-ci étant en train de l'envahir, de le rendre fiévreux. Brusquement, le viking repoussait sa main, tapant avec la sienne dans son poignet. Il fit quelques pas en arrière et adressa un léger regard en direction de son sac, qui se trouvait toujours à ses côtés. Il ne pouvait pas lui dire … Il lui avait déjà dit beaucoup trop de choses. Récupérant la lanière de son bien entre ses petites mains, il l'attirait auprès de lui et il le logeait tout contre. Dans un geste possessif et surtout, dans un grognement, il lui répondit.

« Je ne vais pas de sport et cela ne te regarde pas ! Surtout, que tu n'as pas vraiment répondu à ma question. »

Prenant une posture fière, le torse bombé, les sourcils froncés, il le défiait de sa position.

« Que s'est-il passé ? Ce n'était pas qu'une bagarre ! Regarde-toi ! Tu es dans un état pathétique .... »

Son regard s'adoucissait et sa posture se faisait moins ferme. Son corps parlait à la place de lui. Lui … Il n'avait pas les mots pour s'exprimer, il sentait que son vocabulaire était restreint, il avait l'impression qu'il lui manquait quelque chose. Soupirant, il traîna son sac derrière lui et il s'assit à quelques sièges de l'autre fantôme. Avec son petit corps, Thorolf avait eu un peu de mal à s'installer sur le siège et surtout, à monter son sac qu'il installa à côté de lui, loin du curieux. Il n'accordait plus son regard à l'anglais, il le portait ailleurs, il n'y avait que ses mots, sa voix, qu'il lui donnait.

« Tu as intérêt à parler si tu ne veux pas que je me fâche. »

Son ton était sévère, tout comme son visage était sérieux. Seules ses jambes, qui s'amusaient à se balancer dans le vide, correspondaient avec son apparence.
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Un douloureux battement résonna au coeur de ses côtes, comme un écho au choc sur son poignet. Sa main se replia, au même moment où le garçon s'était éloigné, comme si sa proximité lui était insupportable. Sans doute qu'elle l'était, car il était celui qui l'avait blessé, n'est-ce pas ?

Alors pourquoi.
Pourquoi il insistait.

La curiosité avait abandonné ses prunelles, rivées sur l'enfant qui serrait sa possession avec une ardeur qui l'irriterait presque. Déglutissant l'amertume qu'il vouait aux scénarios que son esprit créait avec l'obscurité de sa réponse, il dériva son regard vers celle des ruelles, où une nuée de flocons voltigeaient.

Sur les vitres se projetaient toutes les images qui hantaient ses souvenirs, créant un isolement où seuls les froissements des vêtements du garçon lui rappelaient qu'il n'était pas de retour dans ce foutu appartement.

Sa voix était différente.

« He... » Les mots restèrent bloqués à la frontière de ses lèvres, tremblantes. Ses pensées ne se formulaient pas, se bousculaient, n'avaient pas de sens. « He had that shit eating grin... »

Il parlait lentement, dégoulinant de haine, les mains tremblantes sous la pression qui parcourait son corps ; ce cocktail d'émotions qui le recouvraient de sueurs froides.

« He keeps pushing me over the lines... » Est-ce que c'était lui, ou ce qui émanait de lui qui le rendait... ainsi ? Il n'aurait jamais la réponse. « I've... »

Qu'est-ce qui allait se passer quand il avouera ? Se rendra-t-il compte à côté de quelle bête il était assis ? Il fuira, disparaîtra pour de bon ? Pourquoi ces possibilités lui donnaient la nausée. Pourquoi l'attention qu'il lui portait lui était-elle aussi précieuse.

Ils ne se connaissaient pas.
Ils n'étaient que des étrangers.

« I've tried to kill him. »

Ses propres mots le percutèrent violemment, faisant voler en éclats les dernières barrières qu'il s'était forgé depuis tout ce temps. La cassure dans sa voix ramena les sanglots qu'il avait ravalé, mouillant ses paupières et bientôt, ses joues.

Ses bras recouvrèrent son visage, où il terrait les preuves de sa faiblesse.

« What happened to me... »

La seule personne qu'il avait toujours et tant voulut voir disparaître, c'était lui-même. Personne d'autre.

Pathétique, c'était bien le mot.
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Elles se balançaient, silencieusement, dans le vide. Tout était calme, il n'y avait personne dans les environs, en même temps, il était si tard. Pourtant, assis à un espace l'un de l'autre, les deux morts se côtoyaient en secret. Ses yeux observaient au loin, ils regardaient ses flocons qui tombaient, virevoltant au fur et à mesure. C'était magique et si beau. Thorolf n'en avait que faire en réalité, ce paysage lui était si commun, si habituel. La seule chose qui changeait, c'était l'ambiance à l'intérieure du bâtiment.
La voix rauque de l'anglais avait rompu ce silence presque pesant pour ajouter une touche de … De tristesse ? De douleur ? De morbide ? Il l'écoutait toujours, chacun de ses mots, chacune de ses paroles. Il avait tout entendu. À ses pleures, il ne détourna pas le regard. À sa propre interrogation, il ne dit rien. Les flocons de neige étaient si doux, si purs. Eux, il ne l'était pas.

Après un long moment de silence, Thorolf lâcha un long soupire. Cessant de battre des jambes, il laissa retomber son corps en arrière, son dos heurtant le dossier de la chaise. Ses pupilles océans se levèrent en direction du plafond dont les attraits n'étaient point intéressants. Que pouvait-il lui dire ? Qu'allait-il lui dire ? Pour la première fois de sa vie, il rencontrait une situation délicate. Ses lèvres se délièrent pour se mettre à bouger, formant ainsi des lettres pour former une phrase.

« Je ne connais pas toute la situation, même toi, je te connais à peine, Elijah. Pourtant, je me dois de dire quelque chose. »

Pendant qu'il parlait, son regard descendait pour se poser sur son interlocuteur. Il était sévère, à l'inverse de son visage qui était si doux.

« Change. Tu es conscient de ce que tu as fais et tu ne l'as pas tué … Enfin, tu aurais du mal dans ce monde. Ravale ta haine et devient quelque de bon, tu en es capable. »

Quand il eut fini de parler, il se leva sur sa chaise. Abandonnant son sac, il se mit à réduire la distance qu'il y avait entre eux. D'un pas assuré, il avançait dans sa direction jusqu'à être à sa haute. Il pouvait le regarder droit dans les yeux sans avoir à lever la tête, mais ses yeux, il ne les voyait pas. Dans un geste doux et se voulant rassurant, il déposa sa main sur le haut de sa tête, caressant ses cheveux. Une certaine gêne le prenait et il l'ignorait pour apporter son soutien à celui qui se tenait en face de lui, un jeune homme en pleure.
À nouveau le silence s'installait dans l'immense hall alors que les flocons de neige continuaient de tomber, seuls témoins de cette scène. La situation ne s'y prêtait pas et pourtant, au fond de sa poitrine, Thorolf sentait les battements de son cœur s'emballer.
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Thorolf parle japonais en #67afc4 & anglais en #67C4B7. Il parle dans sa langue natale en #5E5EA6

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Terminé #9le 17.04.19 0:09
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Make me bleed or make me stop, make me believe in god. What is wrong and what is right, show me the way, show me the way.

Show me the way.

La nécrose se voyait au fond de ses pupilles, rongées par l'envie et la haine, comme les restes de sa conscience. L'enfant ne le connaissait pas, oui. Il ne savait pas qu'il demandait l'impossible, que ce mal était la raison de son acharnement dans la mort, celui qui reliait les morceaux de ce qu'il avait incarné, puis désincarné.

Sans ça.
Il ne serait rien.

Mais sa propre mithridatisation à ce poison l'avait piégé, incapable de sentir la noirceur qui s'écoulait dans ses veines, incapable de retenir la bête qui sommeillait au coeur de ses entrailles, réveillée à la première étincelle de colère. C'était une toile bien ficelée, un cercle dont la sournoiserie n'avait d'égal.

Je n'en suis pas capable.


Une sensation brisa ses désillusions, si douce qu'elle sécha quelques grosses larmes et retira lentement les barrières de chairs qui étouffaient son visage.

La caresse de ses doigts, plongés dans ses cheveux emmêlés, calmait la vague de perdition qui noyait son âme. Elle réalisait un miracle dont il avait déjà été témoin, à chaque fois où ils s'étaient retrouvés ; celui de lui faire oublier cette nécrose, pourtant vorace. Si le changement n'était plus à sa portée, peut-être qu'il pouvait encore sauver ce qu'il lui restait.

Grâce à lui.
Un antidote, son antidote.

L’humidité de ses cils s'écoula dans un lent battement de paupières, gardant ses yeux à demi couverts au moment où il s'avançait vers lui, son souffle chaud s'écrasant doucement sur la peau de son visage. Il avait dévoré la distance en un court instant, où le silence semblait d'or.

Pas sans toi.


Niché contre son épaule, il prenait le temps de respirer. Avec une délicatesse dont on ne l'aurait jamais cru capable, ses bras entourèrent le corps fébrile du garçon, une main derrière sa tête, la seconde sur ses côtes.

« ... Are you scared ? »

Son coeur battait fort, si fort. Il comprenait, il était comme le loup qui murmurait à l'oreille du chaperon. Malgré que ses crocs étaient rangés sous une paire de lèvres pâles, il restait une bête.

Alors il comprendrait si cette douceur se transformait en violence. Il comprendrait, oui, car même lui ne voudrait s'avoir dans ses bras.
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yeah, i wanna get reckless
Isolated eyes, a messy mind, Think I need to help you, I’m gonna try, Cute as hell, hotter than flames, Wanna burn together in a million ways.
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Terminé #10le 18.04.19 17:59
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The crazy days, city lights

The way you'd play with me like a child

Feat @Elijah Cross


La sensation entre ses doigts était si étrange, mais si douce. Pourquoi agissait-il ainsi ? Thorolf n'en savait rien. Par instinct ? Ou par mimétisme ? C'était dans les livres qu'il l'avait lu, sous cette encre noire, la douceur et l'amour ont été gravé. Lui, qui n'a connu que la violence et la colère, il se prenait maintenant pour un bon samaritain avec des conseils et des gestes délicats. N'était-il pas celui qu'on devrait sauver ? Si l'un était une bête au visage découvert, l'autre se cachait derrière un masque et à tout moment, elle peut ressortir les crocs comme cette fois-là … Ses entrailles n'ont pas oublié cette sensation dans la cache de fer …
Soudain, leurs regards se croisèrent à nouveau. Ses yeux rougis par les larmes se trouvaient à quelques centimètres de lui, puis ils disparurent. Où ? Il le sentait, tout contre lui, cette chaleur envahissante … Cette odeur qui lui faisait perdre la tête … Confus, le viking fermait les yeux, se laissant aller un court moment, un court instant. Il était si bien, au creux de ses bras. Cette immense main derrière sa tête, l'autre sur ses côtes, c'était si doux, si agréable. Puis le silence fut rompu. Les lèvres s'étaient déliées pour déblatérer des conneries, même conneries qui firent sortir le plus petit de sa transe.

« I’m not afraid of you ! Why should I be afraid ? »

Ses mots étaient sortis aussi vite de sa bouche que son mouvement de recul. Sa main, qui jusqu'ici était restée dans ses cheveux, se retirait pour se poser sur ses épaules. Il le fuyait encore une fois. Il fuyait ses sentiments étrangers. Thorolf ne connaissait rien à la vie et il ne voulait rien y connaître, bien trop vieux pour ça. Dans un soupçon d'hésitation, il ravalait sa salive et reprit la parole.

« Ne gâche pas ta vie. »

Si sa phrase semblait revenir au sujet précédent, celle-ci comportait un double sens, comme une sorte d'avertissement. Sa gorge était nouée, son estomac lui faisait mal, tout comme son cœur qui tambourinait dans sa poitrine. Pourquoi ses propres mots le blessait-il autant ? Réaction inattendue de sa part, ses mains se saisirent de son col pour ensuite venir faire claquer l'une d'entre elles contre sa joue. C'était pour son geste tendre, mais il ne le dit pas. Tout contre sa joue, sa petite main était restée collée comme incapable de s'en aller. Rompant le peu de distances qui restaient entre eux, il déposa ses lèvres contre son front, y déposant un tendre baiser.

« Va dormir, il se fait tard. »

Cette entrevue lui faisait beaucoup trop de mal pour qu'elle dure plus longtemps, il avait besoin de l'écourter. Il avait besoin de fuir. S'éloignant une nouvelle fois de lui, le Scandinave lui tourna le dos pour ensuite se diriger vers son sac, bien décider à s'en aller.
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Sparky
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