C'est la suite de ce RP Rivers Name

La logique voudrait que monter du quatrième sous-sol à un rez-de-chaussée ne prennent que quelques minutes. C’était sans compter le fait que rien n’était cohérent à l’agence Azazel. Ainsi soixante-six marches se trouvaient entre chaque étage, soit deux-soixante-quatre marches à grimper. Ce qui était bien moins que les mille six cents soixante-cinq marches de la tour Eiffel, mais qui était tout de même assez important.

Pourtant entre les ascenseurs démoniaques et la cage d’escalier au nombre sphénique de marche, Pom avait rapidement fait son choix. Il avait horreur des ascenseurs de l’agence ! Non seulement, il n’avait pas confiance en ce genre de machinerie – qui n’existait clairement pas à son époque. Mais, en plus, celle de l’agence était diablement effrayante. Allant toujours là où il ne leur demandait pas d’aller, s’arrêtant à tous les étages, à mi-étage, voire parfois à des étages qui n’existaient pas. Ils semblaient posséder une volonté propre auquel Pom préférait ne pas se soumettre.

Alors qu’il ouvrait la porte mettant à la cage d’escaliers, généralement évité par les spectres, Pom attendit que May Rivers s’y engage à son tour. Pour une fois, il ne ferait le chemin seul à travers les couloirs.

L’homme avait gardé sa cigarette à la main et les premières marches ne furent pas difficiles à monter. Il fallait dire qu’il était habitué à marcher, gravir et avancer par le propre fait de ses jambes. C’était d’ailleurs surprenant qu’il ne soit pas davantage musclé. Sa carrure n’était pas celle d’un jeune athlète, mais il fallait croire qu’il se satisfaisait d’avoir l’air d’un jeunet.

Toutefois, après une soixantaine de marches gravis dans le plus morne silence, les mains dans les poches après avoir jeté le mégot sur le sol sans la moindre conscience, Pom se retourna brutalement en direction de l’éphèbe qui l’accompagnait.

« Dis-moi Rivers, tu es devenu un vampire, n’est-ce pas ? »

Brutalement la question se posa en lui comme une évidence, mais il préféra en être sûr. Le neveu d’Eddy aurait tout à fait pu mourir d’une autre façon, même si Pom n’y croyait pas vraiment en cette hypothèse. Il devait s’en assurer. C’était sans doute les spectres que Pom aimait le moins : ce qui était plutôt logique. Il aimait la vie et les vampires retiraient la vie des vivants. Certains d’entre eux étaient même des tueurs à gages chargé de venger les lémures en soif de justice, de vengeance ou simplement furieux contre des vivants. Si certains avaient su au travers des années se lier d’un sentiment proche de l’amitié, et si l’un d’entre eux avait même partagé sa vie, il n’en demeurait pas moins que Pom se méfiait d’eux davantage que tous les autres. – Excepté des politiciens. Il y a bien pire que les vampires, il y a ceux qui gouvernent.

Souriant doucement, pour reprendre son souffle, - c’est qu’il commençait à fatiguer – Pom s’adossa à un mur. Il fixa de haut en bas, May. Il était un vampire. Il n’en doutait pas en réalité.

« As-tu déjà été chassé à l’extérieur ? La soif se réveillera bientôt, si ce n’est pas le cas. Et tu voudras mordre n’importe qui. Même l’un d’entre nous. Même moi, … - même si je péterais la gueule avant que tu n’es le temps de me toucher. » Du moins l’espérait-il, car Pom n’avait clairement pas envie  que cette situation se présente. « Et si tu ne tueras pas l’un des nôtres, il ne calmera certainement pas ta faim. Une seule chose le pourra : le sang des vivants. Et alors, tu deviendras un assassin. »

Les mots étaient dit, aussi calmement que possible, aussi doux qu’il en était capable. Pom n’avait pas l’impression que ce soit à lui de le faire. Il était persuadé que personne n’aurait eu à cœur de lui confier la moindre personne – il faudrait être un peu fou pour agir de la sorte avec lui. Mais au moins, il était clair. Clair, car lui-même avait été un tueur et pourrait sans doute …

Pom préférait pas penser à ce genre d’éventualité.

« Bien sûr, qu’il y a des alternatives : du sang frais, sans mordre dans la peau. Mais, ce sera comme boire un liquide acre et rance, qui répondra à tes besoins vitaux sans jamais te combler. Alors, que ce soit hier ou demain, tu vas rencontrer une personne qui t’apprendra à être un tueur. Et alors, il te faudra comprendre que plus rien ne pourra être comme aujourd’hui. »

Il ne reprenait pas sa marche, hésitant un instant. Il monta d’une marche, se retournant pour faire face à May Rivers. Ses grands yeux verts et ses cheveux rouges encadrants son visage, une tristesse réelle traversa son visage fugace, avant qu’il ne se mette à rire.

« J’aimai beaucoup Eddy, sa mort est malheureuse, mais je me suis toujours dit que si la première nous avait conduit ici, la seconde ne devait totalement nous condamner. Sache une chose, toutefois, May Rivers : Une chose très importante que tu dois retenir : La mort est le point faible de nombreux lémures et vampires. Savoir comment tu es mort, c’est pouvoir te rendre fou. Ne le confie qu’à ceux que tu juges de confiance ! Ou mieux, ne le confie à personne. »

Regardant les marches restantes, Pom demeura là, sans avancer, hésitant encore. Est-ce qu’il faisait le bon choix en conduisant le gamin. Ne devrait-il pas le laisser là ? Ce n’était pas son problème ! May aurait forcément une personne, - vampire – pour s’occuper de lui. Il lui apprendra à chasser, à se nourrir, à couvrir ses traces. Il lui apprendra à monnayer ses services dans l’entre monde et à être un des pions du chef des vampires. Et certainement qu’avec le temps, il se jouerait de tous, comme la plupart de ses congénères. Allons, donc, Pom ne se faisait pas beaucoup de souci pour le gamin. Il était plutôt mignon, il finirait forcément par tomber sur des gens le guidant.

Alors pourquoi se sentait-il le devoir de l’emmener avec lui, de le guider un peu au travers de cette ville ? Pourquoi se sentait-il un devoir ? Eddy, … dieu du ciel, Pom espérait vraiment qu’il existait une autre vie ! Car si elle existait, il le ferait payer à ce connard. Putain d’amitié, qui lui donnait le sentiment qu’il devait aider un futur buveur de sang.

« Si tu as des questions, je t’en laisse le temps que je fume ma clope … » Oui, il fumait beaucoup, mais c’était sans doute car c’était des clopes assez spéciales – «  et ensuite, on continue l’ascension, Rivers. Mais avant … réponds à une autre des miennes. Parle-moi du Eddy du monde des mortels.»

Je me suis dis : Ferme-la.

Il souffre, alors tais-toi.

Elles se suivent et s’entrechoquent les tirades du jeune éphèbe à la peau claire et aux cheveux de soleil. Ils se bousculent et percutent les mots de l’amoureux en deuil. Le nécromancien l’écoute d’un visage rieur. Il pose son épaule sont le mur, le laisse marquer ses déclarations dans un silence cérémonieux tout en arborant un air aux yeux rieurs et au sourire léger. Il ne cille quasiment pas, acceptant l’énervement, l’incompréhension et la désobligeance de l’être. Le nécromancien sait parfaitement qu’il l’a mérité et ça l’amuse assez. Toutefois, les sentiments ne sont pas toujours aussi simples et telle la tirade, ils se suivent et s’entrechoquent, se bousculent et se percutent dans le cœur de Pom Warren. Ainsi dans son esprit, les émotions pourraient former des mots qui diraient :
Il a une belle dose de courage. Quel crétin ! Espérons qu’il ne tombe pas nez à nez avec des vieux vampires tuants avec plaisir, il y perdrait ses illusions ! Pense-t-il vraiment que je n’ai aucun respect pour l’homme qui partageait sa couche ?

Ma main se pose sur celle de Rivers, les clients sont peu nombreux aujourd’hui. Dadine discute un peu plus loin avec les derniers, les incitants à quitter la salle et à se rendre sur le trottoir. J’aspire la tristesse, l’inquiétude, avec une certaine douleur. Je ressens ce qu’il ressent. Je souffre comme il souffre. Ce n’est pas ma peine et pourtant : ça me peine. « Tu y retournes bientôt. » Dis-je dans un murmure.
En général, il laisse moins percevoir sa fatigue. Ce soir, c’est différent, il doit craquer un peu. Il est comme un élastique qu’on tire à l’excès. Il semble sur le point de rompre. Je le ressers, et j’en profite pour lui insuffler un peu de ma joie. Il m’arrête, brutalement, attrapant mon poignet : « N'es-tu pas paradoxal ? » Me questionna-t-il, je ne pu lire ni dans ses yeux, ni dans son cœur, s'il plaisantait ou était sérieux, alors qu'il enchaînait « Tu critiques les chimères et leurs haines des hommes, refusant de juger les gens ''selon un critère physique'' mais tu hais tous les vampires. »

Haussant des épaules, Pom se contenta de leurs resservir un verre à tous les deux avant de regarder son verre. Il rit, amusé, haussant les épaules, soudainement. Avec ce naturel si décontracté, comme pour fuir l'idée qu'Eddy venait d'insuffler dans sa tête. « La différence, c'est que tous les hommes ne se nourrissent pas de la vie … Puis tu t'ennuierais si je ne râlais pas sur les tiens. »

Les verres furent entrechoqués et bu d'une traite. Les doigts de Pom gardant l'objet entre le bout, et l'échappant brutalement. L'éclat du verre,  le bruit, les firent sursauter. Eddy se mit à rire et Pom aussi, un peu de sang glissant de ses doigts. Pom rit encore tendrement, cessant soudainement. Son visage si taquin à l'accoutumé attrapé une teinte plus douce, plus sage, presque sérieuse. Il soupira : « Je ne te hais pas toi. Je ne hais pas Raphaël. Je n’exècre pas tous les vampires. »

Eddy ne répondit pas, mais Pom avait le sentiment qu'il disait une phrase que l'autre savait déjà. Bien sur qu'il devait savoir qu'il l'appréciait. Sinon, il ne resterait pas là à discuter. Pom regarda la légère ouverture, appuyant du pouce pour l'empêcher de couler.

« Disons que les vampires sont pour moi … Je ne sais pas. » Brutalement, Pom réalisa qu'il devait avoir une raison. Une vraie raison d'haïr la vie que prenaient les vampires. Il ne s'en souvenait plus. Il en avait bien des nombreuses, des logiques, mais la vraie. La source de la haine, il n'arrivait plus à s'en souvenir.

« Disons, que je pars avec des points de Malus en ce qui concerne mes liens avec les vampires, comme dans les jeux de rôles de Raphaël avec ses histoires d'elfe, d'ogre et de nains. Toutefois, si par mégarde l'un d'eux parvient à me faire changer sur sa personne, je considère qu'il est une exception. Peut-être, Eddy, que lorsque j'aurai croisé assez d'exception, j'imaginerai les vampires moins assassins qu'ils ne le sont. Toutefois, depuis mon arrivée ici, j'ai rarement rencontré des êtres de votre espèce acceptant de le faire.

Comprends bien, toutefois, … Eddy, je sais que le lion est un prédateur pour survivre, c'est dans sa nature. Je comprends que le vampire soit un buveur de sang, pour survivre, c'est dans sa nature. Je considère juste que doués de raisons, ils pourraient accepter une alternative. Comme toi, … comme moi. »

Il sourit et ce fut Eddy qui resservi les verres, taquinant Pom avec gentillesse. Il y a des êtres qu'on ne connait pas forcément, autrement que comme ils sont avec nous. Pour Pom, l'Eddy qui venait discuter avec lui, jouait avec lui aux cartes, aux dés et qui buvait en se compagnie, cet Eddy-là n'était pas point égal à celui qui passait du temps dans l'autre monde.

May arrive, à peine, dans le monde des morts et il prend la défense du pire groupe aux yeux de Pom. Cette défense ne peut que l'amuser, fortement, puisque évidemment ce n'est pas la première fois qu'on lui reproche son opinion tranchée sur les dents pointues. Le nécromancien ne retira rien à ses propos extrémistes et ne les retira pas. Il ne le ferait sans doute jamais. Ce qui est cocasse, quand on sait que l'un de ses amants (et un ami de longue date) étaient un tueur avéré d'humains considérant comme un cadeau d'offrir une vie plus longue et plus fun à des êtres humains qui resteront beaux pour le restant de leurs vies.  Ce sentiment qu'il avait éprouvé l'avait toujours broyé entre l'envie d'aimer et une moralité bien particulière de Chapelier Fou.

Ce qui amuse, en réalité, Pom : ce ne sont pas les mots de May, ni la manière de les dires. (Il trouve ça rigolo quand même !) Mais ce n’est pas ça. Ce qui l’amuse, c’est que May se trompe sur ses intentions. Il ne voulait pas dire qu’il haïssait les vampires (ce qui était vrai !) ni que May deviendrait un tueur sanguin (même s’il pensait que ça arriverait peut-être), ni même qu’Eddy était un assassin. (Et, là, il n’avait pas de parenthèses à rajouter.) Rien de tout cela. L’homme à la chevelure rouge voulait prévenir May que bientôt il irait chasser à l’extérieur et qu’il aurait le choix entre boire du sang peu nutritif et agréable ; et du sang frais qui l’obligerait à tuer. Et, que des gens tenteraient de l’y obliger. Que si cela devait arriver : que plus rien ne pourra être pareil.

L’homme trouve ça distrayant, il le laisse parler, jusqu’à ce vexer. Son attitude ne change pas tellement, mais lorsque May aborde son oncle, sa main laisse tomber le mégot, l’écrase dans les escaliers du bout de sa bottine et, il se met à tirer les élastiques noirs à ses poignets. Le visage en lui-même reste souriant. Dans le fond, il ne l’est plus tellement. STUPIDE.

Il est vrai que Pom ne sait pas exprimer ses sentiments. Il a pourtant été clair avec May lorsqu’il lui a dit que si la première mort conduisait dans ce monde, il avait à cœur de croire que la seconde, le sacrifice d’Eddy pour être avec May, n’était pas une fin en soi et qu’il y avait peut-être un autre lieu. Une notion de Paradis, où chacun qui réussit à vaincre la tentation y arrive. Pom, avec ses mots, maladroits, incompréhensibles, a déjà avoué qu’il voyait Eddy comme un homme bon.

En un instant, il pourrait lui rabattre le caquet. Pom pourrait lui parler de la pègre japonaise, de la mafia russe ou des révoltés français, comportant nombreux vampires et alimentant les quartiers obscurs des métropoles. Il pourrait lui parler des vampires qui utilisent leurs pouvoirs d’entre monde pour menacer des familles de vivants, tuer des humains sous contrat, violer des femmes ou abuser du trafic de drogues. Qu’ils utilisent le chantage et la corruption.

Bien entendu qu'il y avait des bons – des "essayants" – des modérés vampires ; et des lémures pires que la plupart d'entre eux. Mais, c'était un lémure face à une moyenne. La plupart des vampires tuaient. Point. C'était dans leurs natures. Leurs crocs sortaient, ils les rentraient dans la peau de leurs victimes, ils buvaient leurs sangs et les laissaient rejoindre le monde des morts. Et si les premières fois, il était difficile de le faire, il ne pouvait continuer à souffrir indéfiniment : ils se blindaient et fermaient leurs cœurs. Et leurs émotions ; hors Pom ressentait les émotions.

Ceux – comme le chef des vampires, selon des rumeurs – qui optaient pour d'autres sources de nourriture étaient le courant d'un nouveau mode de pensées révolutionnaires qui avait une limite : si on refusait de transformer de nouveaux vampires, la race s'éteindrait totalement et il serait alors impossible de retourner dans le monde des morts pour soulager les âmes en deuils, récupérer des affaires, prendre des renseignements sur les familles ou aider à tolérer une mort. Il y avait un consensus, parfois. Mordre des malades, des criminels, des suicidaires, offrir une seconde chance.

Parfois Pom se sentait en otage, car il était complice de leurs morts. Il avait conscience que les vampires permettaient un équilibre. Cela ne l'empêchait pas d'avoir des aprioris sur eux.

Il se redressa, légèrement. Il se souvenait d’un passage que lui lisait sa mère : ici repose les morts, les cendres de la terre. Il avait espoir que ceux morts, qu’il n’avait pas revu ou qui avait connu leurs secondes morts, n’étaient pas que poussières.

« Ne t’excuse pas de dire ta pensée. J’apprécie. »

Il sourit, près de May, à cette marche sous lui. Le fixant en levant les yeux avec impudeur et bravade. Il le fixe avec des yeux rieurs. Sa langue claque et lentement il dit, jouant avec les mots à l’intérieur de sa bouche, les murmurant presque d’une voix suave.

« Et ça ne m’empêchera pas de considérer que les vampires sont des tueurs. Exceptionnels sont les couteaux de cuisine servant à tuer, exceptionnels sont les dents pointues à accepter la souffrance au lieu de tuer. Un couteau coupe, en général. Un vampire mord, en général. Et, c’est mon opinion ! Je ne pense pas que tu puisses la changer, aussi mignon et plein de bonnes intentions es-tu. »

Dangereusement, les yeux de Pom se sont rétrécis, ses paupières se serrant, ses yeux vibrant d’une lueur rougeâtre noyant ses yeux verts, leurs donnant une nuance violette des plus ordinaire :

« Par contre, »

Pom est monté sur la marche, vivement, se rapprochant de May, ses yeux venant se fondre dans les siens alors qu’il rapproche son visage du sien, ses lèvres venant presque chatouiller les mèches claires.

« Ne dis plus …. »

Les mots ne se terminent pas et se bloquent dans le fond de sa gorge. La colère est aussi fulgurante que succincte et le violet a aussitôt disparu pour reprendre une teinte verte. Pom contrôle ses émotions de manières inconscientes. Il s’empêche d’éprouver de la colère. Des phrases acerbes se perdent dans son cerveau, silencieusement. Il n’a pas à se défendre de ce que pense May Rivers. Une part de lui-même est vexée par l’idée qu’on vient de douter de sentiment qu’il n’a lui-même pas conscience. Seulement, l’autre part pense au deuil, à la mort de la personne qu’on aime et cette part excuse dans un marmonnement exaspéré le jeune homme par un :

« Peu importe. »

Il se détourne alors de May Rivers, se mettant à fredonner le rythme d’une musique d’enfant « Qui sait faire de la voile sans vent ? » se remettant à marcher le long de l’escalier, au centre des marches, laissant l’autre le doubler s’il en a envie. Essayant d’éviter les souvenirs que son esprit cherche à lier avec un spectre mort deux fois – et qui ne reviendra donc plus ici.

Qui peut faire de la voile sans vent
Qui peut ramer sans rames
Et qui peut quitter son ami
Sans verser de larmes
Je peux faire de la voile sans vent
Je peux ramer sans rames
Mais ne peux quitter mon ami
Sans verser de larmes